Las patillas de los legionarios

El desfile de las fuerzas armadas ya no es lo que era. Esto de la crisis se está cebando con todo a nuestro alrededor. Cada vez menos soldados desfilando frente a Su Majestad. Las fuerzas aereas no abren el desfile, sino que están intercaladas entre los distintos soldados. La Princesa de Asturias y la Ministra de Defensa se saltan el protocolo y van con pantalón. Y cada vez ponen la megafonía más fuerte para que no se escuchen los abucheos y los gritos solicitando la dimisión del Presidente del Gobierno.

De República Bananera, oiga. Me ha recordado a los intentos loperianos de acallar los gritos de "Lopera vete ya" después de los partidos del Betis en casa, poniendo el himno a tantos decibelios que lo oían hasta en el barrio de Nervión.

Porque lo de aceptar los errores no está entre los hobbies del señor Zapatero. Y es normal que la gente esté hasta las mismísimas narices. Aquí mucho protestar de boquilla, pero luego no hacemos nada por cambiarlo. Envidia me dan nuestros vecinos de arriba, esos gabachos a los que tanto criticamos. Que Sarkozy quiere que se jubilen a la descabellada edad de 62 años, pues ellos van y la lían parda. Yo he perdido ya la cuenta del número de huelgas, movilizaciones y protestas que han hecho esa gente ya. Pero aquí no. Aquí nos conformamos con una huelga, de aquella manera, y gritarle a ZP lo malo que es una vez al año.

No luce, la verdad, un desfile, con toda su majestuosidad, en medio de abucheos. Y encima, la Ministra de Defensa quiere afeitar a los legionarios. Quitarles la barba y las patillas, porque no está bonito. Como decía, el desfile no es lo que era. Y el año que viene puede ser menos. Porque las barbas, las patillas y los botones abiertos, son tan típicos como la mismísima cabra de la Legión.

Hoy la he vuelto a ver

Hoy la he vuelto a ver. Llevaba mucho tiempo sin verla, sin acercarme por allí para contemplar toda su belleza. Al principio porque no entendía muchas cosas que me habían pasado con ella, luego por dejadez y en los últimos por vergüenza de haberla tenido en el olvido tanto tiempo.

Pero cuando hoy he vuelto a contemplarla, parece que el tiempo no ha pasado. Parece que fue ayer la última vez que la miré a los ojos, que fui testigo de su belleza. Los meses de ausencia desaparecieron al instante, el largo tiempo sin ver su rostro se difuminó sólo con su presencia.

Y ella, parecía que me estaba esperando, subida en los altares, mirando hacia donde yo estaba, pero haciéndose la tonta. Aunque yo se que me miraba, sólo a mí, como si no existiera más nadie. Porque yo se que lo que siento por ella, me hace especial a su divina mirada.

No ha hecho falta abrir la boca. El corazón y los sentimientos hablaron sólos, dijeron lo que tenían que decir. Tanto tiempo de ausencia y no se me ha ocurrido nada que decirle. Ni lo guapa que está, ni la falta que me ha hecho - y me sigue haciendo -, p que no pienso volver a olvidarla, pero que ella tampoco se olvide de mi.

Han sido a penas unos minutos frente a ella, pero pienso volverlos a repetir. Tengo que volver a recorrer la Calle Pureza y atravesar el arco de la Capilla de los Marineros, en el corazón de Triana, para volver a visitarla. Porque la Esperanza me espera, y no me olvida. Como yo no la olvido a ella.

En andaluz, por favor

Olé tus cojones Sergio Ramos. Es lo único que se me ocurre decirte después de lo que has hecho esta tarde. Gesto muy valiente, y con una socarronería magistral. Typical andaluz. Y es que, a mi que me explique alguien, por qué en una rueda de prensa de la selección española de fútbol un periodista, por mucha televisión catalana para la que trabaje, tiene que preguntarle en catalán a Piqué, por mu catalán que sea.

Y ya no es por politizar el fútbol, que no se merece tal castigo el deporte rey. Sino por una simple cuestión de respeto. Que está usted, por mucha televisión catalana para la que trabaje, en Salamanca, en una sala con periodistas de España entera, desde gallegos a ganarios, de andaluces a vascos. Mire usted, gente que no tiene ni papa de catalán. Y en una sala con tal variedad, en la que el único punto en común es el idioma, no me venga con pamplinas, por mucha televisión autonómica catalana para la que trabaje.

Y la cosa se agrava (pónganle todas las comillas que quieran) si comparamos con otros componentes de la roja. A Llorente o Javi Martínez, vascoparlantes, se les pregunta en castellano. Si al Guaje Villa se le preguntase en bable, lengua de su Asturias natal, se tildaría de ridículo. Si un periodista de Canarias preguntase a Silva en guanche, sería completamente incomprensible. Y ya si un periodista de Canal Sur preguntase en andaluz cerrado, allí no se entera de nada, nadie. Y por supuesto se le tilda de cateto.

Que otra cosa muy diferente es que en su casa - o región, o como cada uno quiera -, cada uno hable como le de la real gana. Es muy loable y además está en su derecho constitucional. Pero hay que tener un poquito de educación, y saber cuando se pueden hacer las cosas, y cuando no.

Zapatero a tus zapatos

Ya lo dice un refrán de sabio refranero español. Zapatero a tus zapatos. Y es que cuando el zapatero se mete en algo que no son sus zapatos acaba metido en camisa de once varas, desbordado y en la más completa de las evidencias. Que es, sin ir más lejos, lo que le ha pasado al Zapatero mayor del - cada vez menos - Estado español.

Y es que en vez de hacer todo lo que esté en su mano para sacarnos de los problemas que le preocupan a los españoles, se metió a hacer campaña para las primarias del PSOE de la Comunidad de Madrid, en favor de Trinidad Jiménez, dejando a la altura del betún a los militantes socialistas madrileños, que estaban postulados a favor del coordinador general del partido en la autonomía madrileña. Demostrando, una vez más, que le importa más arrebatar el feudo madrileño al Partido Popular que ser coherente con las ideas de su partido.

Tomás Gómez, por su parte, haciendo las cosas a su aire. Sin dar una voz, sin escándalos, como una hormiguita haciendo su trabajo. Y el trabajo bien hecho, al final da sus frutos. Los militantes socialistas de Madrid han hablado, y han otorgado su confianza a Gómez, dejando por los suelos la gran apuesta de Zapatero para desbancar a Esperanza Aguirre de la poltrona de la Comunidad del Oso y el Madroño.

Nuevo golpe para el Presidente del Gobierno, cuatro días después de la huelga general contra la política laboral del Ejecutivo socialista. Y es que cuando el zapatero no se dedica a hacer zapatos, suele pasar que la caga. Por eso quiero darle un consejo al señor Presidente: Zapatero, a tus zapatos.

Entretiempo

Odio esta época del año. Soy así de poco tolerante. Es llegar octubre y entrar en una dinámica que vuelve loco al más templado. Los termómetros se vuelven locos y oscilan del sofoco diurno al escalofrío a la caída del sol. Entramos en entretiempo.

Y es que no aciertas nunca con la ropa que te tienes que poner. Si eliges unos vaqueros, las piernas parece que vengan de un concurso de miss camiseta mojada. Como se te ocurra ponerte una sudadera, llegas a casa como si hubiese subido a trote cochinero a lo más alto de una de las torres Petronas. Si por el contrario eliges unos pantalones cortos, de esos que tanto odio Antonio Burgos, y mangas de camisa, los pelos se te ponen como escarpias.

Todo esto trae los primeros catarros del año. Las defensas, acostumbradas al cálido verano, parece que no hayan vuelto de su periplo vacacional y no están a lo que tienen que estar. Y claro, en el momento en que la temperatura baja un poco, los bichos malos se ponen a hacer de las suyas y quedas como una vil piltrafa.

Por eso, cada año deseo con más fuerza que del sofocante verano de Sevilla, pasemos al frío invierno. Del bañador a la bufanda en un abrir y cerrar de ojos. Por lo menos sabremos qué ropa ponernos.

Telebasura

Vuelvo a las andadas. La telebasura vuelve a adueñarse de unas líneas en este humilde espacio. Pero esta vez el protagonista no tiene nada que ver con el que fuera el mejor presentador de España, Jorge Javier Vázquez, y toda su troupé. La telebasura no es sólo prensa rosa. Ni muchísimo menos.

Esta vez la panda que nos ocupa está encabezada por el periodista deportivo Josep Pedrerol y sus tertulanos de Punto Pelota, en Intereconomía. Y es que es uno de los más claros ejemplos de cómo hacer mala televisión, de cómo convertir un espacio deportivo en un gallinero a la altura de programas de cierto tono tomatero.

Y es que el debate - por llamarlo de alguna manera - está monopolizado por auténticos hooligans disfrazados de periodistas (o viceversa). Y de pluralidad informativa, poquito, oiga. Madrid y Barcelona. Barcelona y Madrid. Y poquito más. Esta misma noche se ha disputado un interesante Málaga-Villarreal del que han hablado a la hora de empezar el programa. Es más interesante saber qué nueva barbaridad ha dicho el cándido Mourinho en rueda de prensa. Y por supuesto escuchar vociferar a los invitados como energúmenos acerca de las maravillas que larga otro que no les va a la zaga en cuanto a desprestigiar la palabra se refiere, dejando el noble arte de la retórica por los suelos... si Arístoteles levantase la cabeza.

La buena televisión ha muerto. No me cabe la menos duda. Todo es telebasura, incluso para hablar de deporte.

Otoño

Quedan a penas tres horas para que se inicie de manera oficial el otoño. Aunque ya se ha dejado sentir en los últimos días. Y ya no porque el tiempo ande algo revuelto, nos bombardeen con anuncios de la vuelta al cole o colecciones de lo más variopinto. Se nota que ha llegado el otoño porque es imposible aparcar.

No falla. Es llegar mediados de septiembre y multiplicarse el número de coches estacionados en las calles de Sevilla. Y sea la hora que sea. Da igual llegar a casa del trabajo a mediodía, de ir a mirar ropa por la tarde, de tomarte unas cañas por la noche o de juerga a primera hora de la mañana. Aparcar se convierte en una misión harto tediosa, que puede llevar horas al pobre infeliz que dependa de su coche para moverse.

Circular es un dolor. En un trayecto que en los meses veraniegos te lo ventilas en a penas veinte minutos, puedes echar más de una hora. Una putada oiga. Para llegar puntual al tajo tienes que levantarte una hora antes de lo que lo hacías en agosto.

Y es que puede ser lo único positivo de las altas temperaturas veraniegas sevillanas. La urbe se queda desierta... hasta de coches. Que por mucho que digan los gaditanos u onubenses que ellos tienen playa en verano, nosotros tenemos las carreteras desiertas para circular a nuestro antojo. ¿Y para qué quieres una playa en invierno? Para lo mismo que nosotros una carretera a rebosar de coches, sea la hora que sea. Y es lo que trae el otoño. Se acaba la playa, y se acaba la tranquilidad en las carreteras.

Hasta siempre

Se acabaron las vacaciones y vuelve la actividad. Pero en vez de hacerlo con grandes dosis de ilusión tras el periodo vacacional, lo hace con una noticia que hace que mis ojos se empañen al pensar en ella. El pasado 30 de julio, dijo adiós para siempre un gran hombre. El Padre Enrique Iniesta dejó este mundo, a la edad de 80 años, víctima de la enfermedad de lo consumía.

Todo lo que diga de él es poco. Una persona de las que ya no quedan. Religioso, historiador, escritor... pero sobre todo un hombre de una talla moral encomiable. Recuerdo sus clases de Religión en bachillerato, en el Colegio Calasancio Hispalense, con gran cariño. Recuerdo que nos parecía que estaba un poco mal de la cabeza cuando se presentó aquel primer día, con su forma de hablar tan particular, casi susurrando, que parecía que el aire que tenía en los pulmones no le daba a penas. Un religioso de fuertes convicciones, pero que sin embargo no le suponían un obstáculo para hablar de cualquier tema, ya fuese religión, sexo, o historia de Andalucía.

Andalucía. Su gran pasión. Pocas personas conocían y amaban tanto esta tierra como él. Tanto que dedicó gran parte de su vida a estudiar la vida del padre fundador de esta patria chica. A sus espaldas, gran cantidad de publicaciones sobre la figura de Blas Infante. Nadie lo conocía como él. Tanto amaba esta tierra que llegó a recibir su medalla de oro en 2008. Cualquier cosa, oiga.

Como ya he referido, todo lo que diga sobre él va a ser insuficiente. Me quedo con ese último día de clase de religión, cuando una clase de chavales de 17 años, en su mayoría no creyentes, se puso en pie para aplaudirle. Y como colofón, José María Calvo, Chema, ateo de pro, se aferró al libro de la asignatura, escrito por el mismísimo Enrique Iniesta, y se dirigió al púlpito del profesor para que se lo firmase, además de aferrarse a él en un sentido abrazo. Sobran las palabras.

Descase en paz, estimado Enrique Iniesta. Hasta siempre.

De vuelta a casa

Durante cinco años, que me han parecido eternos, he ido día tras día a la Facultad de Comunicación de Sevilla. Cinco años de mi vida, que han pasado en un suspiro, a pesar de las quejas y los problemas que me ha ocasionado. Pero podría decirse que, en cierta medida, he sido feliz. Cinco años que pusieron su punto y final hace a penas dos meses, para dar punto y aparte a otra etapa de mi vida.

En estos cinco años he conocido a personas increíbles, he estado en sitios que nunca hubiera pensado visitar, he aprendido (más bien poco), he descubierto el amor y lo he perdido... Una miscelánea de experiencias que me han marcado para siempre.

Y hoy he vuelto a casa. Es la primera vez que piso la FCom después de acabarse todo, y me ha parecido un lugar triste y siniestro. Vacío. He visto caras conocidas, algunas amigas, otras que hacía mucho que no veía, y otras completamente nuevas. Pero ya nada será lo mismo. Lo poco que me queda para ser licenciado me pesará como una losa, porque todo lo que tenía antes, se fue sin más. Pero al fin y al cabo, ¿qué son cinco años comparados con una vida?

Elucubraciones veraniegas

Ojú, vaya tela el veranito que estamos pasando. Entre unas cosas y otras tengo el blog completamente abandonado. Y no es por falta de ganas. No escribo porque no tengo nada que escribir. Y eso es lo peor que le puede pasar a alguien que pretende ganarse la vida escribiendo.

Y es que el tedio veraniego me está haciendo estragos de una manera sobrehumana. Porque, un par de salidas a Punta Umbría aparte, llevo todo el verano encerrado, sin hacer absolutamente nada. Completamente alejado de los grandes planes que tenía a finales de junio, recién acabado el periodo de exámenes.

Planes como conocer - por fin - el Reino Unido a penas a doscientos kilómetros de casa, convertido en peñón repleto de cuevas y de monos. Otro verano que pasa y me quedo sin comprar tabaco en Gibraltar, sin escuchar un "pisha" con acento llanito, sin cagarme en la puta madre del mono que me ha robado las gafas de sol...

Otro año que pasa y no he puesto un pie en las costas de Faro, Loulé o cualquier zona del Algarve portugués. Otros 365 días para decidirme a coger el coche durante una hora y cuarto y ver de nuevo el espectáculo único que son las carreras de caballos en Sanlúcar de Barrameda mientras atardece con el Coto de Doñana como espectador de lujo.

El tedio del verano de Sevilla. La gente que emigra durante dos meses, y la capital de Andalucía que se queda desierta, contagiando a los infelices que no tenemos la suerte de poder salir a descansar de Lorenzo y sus temperaturas criminales. Y ese tedio se apodera de todo lo que toca. Los días pasan monótonos, todos iguales.vLa rutina se hace norma y las penas se agudizan al tener mucho tiempo para pensar en ellas, y poco para despejar la mente.

Y como quien no quiere la cosa, agosto pasa y nos encontramos de nuevo a las puertas de septiembre. Los exámenes a la vuelta de la equina y la sensación de impotencia es insoportable, por otro verano, como tantos, en el que me las prometía muy felices, y no ha pasado de ser como el resto de veranos.

Hipocresía

Hoy he sido testigo de un hecho, más que les pese a los no futboleros, histórico. Carles Puyol, de soberbio testarazo, ha colado a la Selección Española en la final de la Copa del Mundo por primera vez en la Historia. Nadie había logrado tal hazaña. Ni Di Stéfano, ni Zarra, ni Gento, ni Raúl... ni siquiera el mítico Luis Suárez, único Balón de Oro salido de las entrañas del balompié español.

Atrás quedó la época de la maldición de los cuartos de final. Lejos queda el error de Cardeñosa frente a Brasil. Olvidada está la cantada de Zubizarreta contra Nigeria. Guardado en el más profundo de los cajones del adiós, el arbitraje de Al-Ghandour y el penalti marrado por Joaquín en Japón y Corea. Ahora toca mirar al frente con orgullo y optimismo. La Roja es una de las dos mejores selecciones del Planeta Fútbol, y eso a los españoles nos hace sentir eufóricos. Banderas rojigualdas cuelgan de los balcones como muestra del orgullo patrio, las mismas que muchos se cuelgan a modo de capa de superhéroe...

La misma bandera de la que la mayoría reniega. Y es que, queridos lectores, el fútbol lo puede todo. En estas ocasiones vale cualquier cosa. Pero el resto del año, si haces gala de lo orgulloso que te sientes de haber nacido en esta extensa piel de toro que es España, eres, como poco, un fascista. Hoy se puede gritar con orgullo aquello de "yo soy español", y la masa te sigue. Las banderas españolas se venden como rosquillas en las tiendas de chinos (dulce ironía). Hasta los negritos de los semáforos se atavian con los colores nacionales.

España debería reflexionar un poco. Porque a partir de ahora, aquel que tilde a alguien de fascista (que insulto más cruel, dicho sea de paso) por lucir los colores nacionales, deberá pensar que un siete de julio de 2010, se sintió pletórico con esa bandera colgada al cuello, y cantó con orgullo que era español. Todo lo demás no será sino un ejercicio de la más pura y profunda de las hipocresías.

No quiero graduarme

Esta tarde cierro ciclo. Se acaba la facultad, una etapa, aunque con cosas muy malas de por medio, que podría decirse que ha sido la mejor de mi vida. Pero no quiero graduarme. No quiero cerrar este ciclo.

Atrás se quedan cinco años, muchas horas compartidas con esa gente que han hecho todo mucho más llevadero. Una gente a la que, a fuerza de roce, se le coge un cariño que se me antoja eterno. Una gente, sin la que hubiese tirado la toalla hace mucho tiempo, con la que he vivido momentos inolvidables, y que me ha demostrado que el verdadero sentido de todo esto no es conseguir un título, sino madurar unos junto a otros.

A algunos os seguiré viendo, a otros es posible que pasen años hasta que nuestros caminos vuelvan a cruzarse. Pero lo harán, de eso estoy seguro. Pero os puedo asegurar a todos, que os voy a echar de menos a todos por igual, porque cada uno con sus cosillas, me habéis hecho sentir alguien verdaderamente especial.

Voy a copiar la idea de mi queridísimo Peinado, y voy a tener unas palabritas para todos y cada uno de vosotros que habéis estado a mi lado durante esta travesía que hoy acaba:

Fran: qué te voy a decir Brava. Que sin tu cabezonería nunca me hubiese embarcado en esta aventura, que para mí no eres un amigo, eres mi hermano. Y lo sabes.

Loma: Quien dijo que la primera impresión es la que cuenta no podía estar más equivocado. Voy a echar de menos el baseball, los carnavales (que te piques porque me gusta Bienvenido más que Martín), las hamburguesadas... tantas cosas.

Chache: El hombre que hablaba poco, pero que cuando lo hacía sembraba cátedra. Esos chistes que nunca entran, aunque realmente sí entren. Ese humor sutil. Eres único, no cambies nunca.

Pepelu: Me voy a ir sin saber ni qué edad tienes. Pero no me importa, me quedo con tus planes secretos para dominar el mundo. Espero que te acuerdes de mí cuando lo consigas, porque si algún día lo haces, estaré llamando a tu puerta.

Chorra: A tu manera, yo diría que eres el más único de todos. Sin tus cosas, la carrera hubiese sido un pelín más tranquila, pero también mucho más aburrida.

Marta: A tí seguro que te sigo viendo, por lo menos un añito (es lo que tiene llevar atrasadas). Aunque corto, tu paso por la secta también ha sido importante.

Noe: Siempre tan calladita, intentando no llamar la atención... me recuerdas mucho a mí mismo, y puede ser por eso que te tengo tantísimo cariño.

Peinado: Siempre con tus idas y venidas, y sin embargo una de las mejores personas que conozco. Más te vale no perderme la pista cuando acabemos, porque me puedo enfadar muchísimo.

Caña: Ciudad Real, Antequera, la playa del Colorao con el Gran Kahuna... tantísimos momentos de los que nunca me voy a olvidar. Me da mucha pena que últimamente andes algo distante, porque con eso me estoy perdiendo a un tío único.

Rosana: ¿Quién me va a robar los mecheros ahora, Rous? Menos mal que se ha acabado Perdidos antes que la carrera, porque si no, no tendría con quien comentarlo.

Juan: Tú si que eres auténtico. Inocente como nadie, eso te hace auténtico a más no poder. Sólo a alguien como tú se le ocurre comerse un coco del suelo, y por cosas así eres tan especial.

Carmen: Carmelo, estás loca, y lo sabes. Y esa locura conquista a quien te conoce. No conozco a nadie que pueda decir nada malo de tí, porque has sido la alegría de estos cinco años.

Maribel: Me acuerdo que una vez te dije que si no fueras mi amiga, si no te conociese como te conozco, estaría enamoradito de tí. Gracias por escucharme cuando me ha hecho falta, puede decirse que has sido un poco mi pañuelo. Nunca cambies porque así conquistarás el mundo.

Isa: La mejor delegada de la historia de la FCom, no te quepa duda. No sabes lo feliz que me siento de haberte ayudado a que tengas "tu noticia".

Elena: Converasiones messengeras hasta las tantas, iniciadas también a las tantas. Tus problemillas han sido un poco míos, y los míos un poco tuyos. Date una oportunidad, que te la mereces.

Sara: Contigo siento una conexión especial, que estoy seguro que los dos prefeririamos no sentir. Pero Sara, la vida es esto, y sólo aprendemos a base de palos, aunque estos no sean justos. Sé fuerte, hoy más que nunca.

Violeta: La alegría hecha persona. Esa manera de disfrutar cada momento irradia optimismo allá donde estás, y eso pocas personas son capaces de hacerlo.

Edith: Has sido de las pocas personas que me han visto llorar estos cinco años (Riviera Maya, último día), y eso hace que tenga una conexión muy grande contigo. Nunca dejes de sonreir, porque es la sal de la vida.

Natalia: Te debo tantísimo... que sólo puedo decirte gracias por haberte preocupado tanto por mí, porque sea feliz, porque mire a la vida con optimismo. De no ser por tí, me hubiese quedado a mitad de camino en muchísimas batallas.

Javi: Ya te dije que me da muchísima pena haberte "descubierto" tan tarde. Aunque des la impresión de tío frío y pasota, tienes un corazón que no te cabe en el pecho.

Aparte hay tantos y tantos nombres que nunca se me olvidarán: Alejandra, Sara, Kisko, Pablo, Paloma, María, Elena, Migue, Rebeca, Botija... Por todos vosotros, por lo que hemos vivido, no quiero graduarme. No quiero que esto se acabe nunca.

Os quiero.

Reflexiones desde la incertidumbre

Cómo cambia la vida de una persona en tan sólo una semana. Un día estás en lo más alto del mundo, y poco después en el más profundo y sombrío de los pozos. Yo lo más triste de todo es que no sabes el motivo. Nadie te da una explicación de qué has hecho mal, en qué has fallado.

Los acontecimientos te hacen cambiar la perspectiva. Hace dos meses no tenía nada, pero las cosas cambiaron súbitamente, sin yo pretenderlo. Se me alzó a los altares más celestiales de un momento a otro. Mantenerme ahí me costó sangre, sudor y lágrimas, y aunque los elementos parecían muchas veces en mi contra, luché contra ellos. Parecía que podría conseguirlo, pero el destino es cruel.

Demasiado cruel. Todo lo que había ganado me fue arrebatado de golpe. Y lo peor de todo es que no sé demasiado bien qué ha pasado. Súbitamente, lo que vino como brisa fresca, se esfumó, como si de un espejismo se tratase. Literalmente, de un día para otro. De la manera más cruel. Puede que sin merecerlo.

Pero es cruel porque hace dos meses yo estaba resignado a mi patética situación. Y se me ha hecho creer que podía conseguir lo que me placiese. Ahora, el Otro del que habla Paulo Coelho en A orillas del río Piedra me senté y lloré se ha apoderado de mí. No soy el de hace una semana, pero tampoco soy el de hace dos meses.

Estoy triste, pero no derramo una lágrima. Esa pena y esa rabia se están transformando en ira, que van a parar a quien menos lo merece. Y me siento extremadamente solo, pese a estar rodeado de mucha gente. Es cierto que las personas van a su aire, pero hasta ahora no me había pesado tanto. No tengo fuerzas, ni ganas de comer o reir. Me estoy convirtiendo en un espectro de lo que era. De lo que llegué a ser por capricho del destino. Ese mismo destino cruel, que en un abrir y cerrar de ojos se ha burlado de mí, dejándomen en la más absoluta de las estacadas.

El efecto Gorosito

He de confesarlo. Cuando el año pasado el Xerez ascendió a Primera tenía muy claro cual iba a ser el máximo candidato al descenso. Máxime cuando el responsable de adoctrinar a un grupo que, a mediados de agosto contaba con trece jugadores en su plantilla, era Ziganda. Las jornadas iban pasando y en la primera vuelta, el Xerez iba camino de batir el anti-record de aquel Sporting de Gijón que bajó con catorce puntos. Al final de la primera ronda, contaba con 8 puntos. Normal que cesaran al Cuco.

La nueva directiva xerecista, de máximo accionariado argentino, apostó por Néstor Raúl Gorosito. Y he de confesar que también me hizo cierta gracia este fichaje. Un entrenador completamente desconocido en España, sin experiencia fuera de su Argentina natal, no bastaba para salvar a un equipo desahuciado.

Pero algo cambió en Jerez de la Frontera. El Pipo le dio otro aire al equipo, la dinámica cambió, y el Xerez hizo una segunda vuelta espectacular. Lo que parecía imposible al final de la primera vuelta, se empeza a ver con otros ojos. Las distancias insalvables con los rivales se iban reduciendo, y los directivos azulinos comenzaron las conversaciones con el técnico de Buenos Aires para prorrogar su contrato.

Llegaba el Xerez a la última jornada con opciones reales de salvarse. Máxime cuando sus máximos rivales jugaban contra Madrid y Barcelona (que se jugaban ser campeón) y el Valencia (que jugaba en casa con el objetivo de brindarle la victoria a Rubén Baraja en su último partido como ché). También pululaba por ahí el Rácing, que jugaba contra el Sporting. Sin embargo, el milagro de la permanencia no llegó a obrarse en una tarde de nervios y transistores. El Xerez empató en el Reyno de Navarra, y eso no le bastaba para aferrarse a la élite del fútbol español.

Con todo, la labor de Néstor Gorosito no ha pasado desapercibida. El Pipo ha demostrado un gran saber hacer, lo que le ha valido para entrar en las quinielas para sentarse en un banquillo de la élite la próxima temporada. Aunque, dicho sea de paso, estaría bien verlo sentado en el banquillo de Chapín el año que viene, para que logre devolver al cuadro azulino a la élite, y demostrar así que el 'efecto Gorosito' no es fruto de la casualidad.

Los sueños se cumplen

Sí, los sueños pueden cumplirse. Evidentemente no todos los sueños, pero hay algunos que sí es posible realizarlos. Hay sueños que están al alcance de nuestra mano, y aunque parezcan absurdos, le alegran a uno la tarde.

Hoy he conocido a dos de mis referentes. A esas personas que hicieron, gracias a su obra, que mi afición por la lectura naciese de una forma que nunca hubiese imaginado cuando tenía quince años. Hoy he tenido el gusto de saludar a Matilde Asensi y estrecharle la mano a Arturo Pérez-Reverte.

Resulta curioso la manera en que empecé a leer. Mi primer libro, ya con mentalidad de adulto, fue La piel del tambor, del autor murciano. Una obra que, posiblemente por estar ambientada en calles que estoy harto de recorrer, me enganchó de una manera que ningún otro libro lo había hecho. A partir de ese momento procuré conseguirme todo lo que iba saliendo de él: La tabla de Flandes, El húsar, El maestro de Esgrima, La Reina del Sur, La carta esférica, El pintor de batallas... y por supuesto, la obra que me acercó un poquito al mundo con el que me gustaría ganarme la vida algún día, el Periodismo. Esa misma que me ha firmado esta tarde. Territorio comanche. Por esa misma que me ha dicho, entre risas, que no se hace responsable de que me haya metido en este mundillo.

Una vez que acabé con todo lo que había salido de Pérez-Reverte me vi desolado. No sabía qué leer. Hasta que, casi por azar, cayó en mis manos El último Catón. Y ya digo, fue completamente por azar. De esas veces que no sabes qué pedir en El Círculo de Lectores, y pides por pedir. Y sin duda fue un acierto. Una aventura trepidante como no había leído hasta entonces. Un capitán de la guardia suiza que, pese a no ser el protagonista absoluto, me atrapó por su forma de ser. A partir de ahí, caí en la trampa de Asensi: Iacobus, Todo bajo el cielo, El salón de ámbar...

Y hoy, he tenido la suerte de conocerlos. En la Feria del Libro de Sevilla me han firmado cada uno una de sus obras, y he podido compartir con ellos unos minutos. Uno de mis sueños hechos realidad. Y es que, a veces, los sueños se cumplen.

Como cargarte un Mundial de fútbol

Acabo de llegar a casa. He estado en casa de un amigo viendo la final de la Copa de la UEFA (soy un romántico, no soporto las nuevas nomenclaturas que se inventan). Y vengo algo apesadumbrado. El partido ha sido más bien aburrido, y a eso hay que sumarle la retransmisión de J. J. Santos.

Decir J. J. Santos es sinónimo de retransmisión deportiva mala. Lo siento si esto llega a algún fan de este periodista - que digo yo alguno tendrá -, pero es que esas retransmisiones son insufribles. Por suerte hasta ahora, sólo había retransmitido esta temporada unos cuantos partidos de la UEFA de un interés secundario. Pero a partir del próximo mes la cosa va a ser diferente.

Si amigos, Telecinco tiene los derechos del Mundial de Sudáfrica. Y adivinen quién tiene todas las papeletas para retransmitirlo... Sí, amigos, tendremos J. J. Santos a todas las horas del día, tratando de hacerle sombra a Belén Esteban, acompañado por la cara bonita de Sara Carbonero. Suena a chiste, pero es muy serio. Cuatro años esperando, con el precedente de Andrés Montes en Alemania 2006 -que vale, el fútbol no era su fuerte, pero no te aburrías - y resulta que las retransmisiones van a ser de una calidad, cuanto menos, cuestionable.

No es que los grandes locutores deportivos abunden en España, pero en Telecinco han dado con la tecla, sin lugar a la duda, de como cargarse el Mundial de fútbol.

Cuestión de Estado

Muy mala suerte la que ha tenido Su Majestad, don Juan Carlos, teniendo que ser sometido a una operación de urgencia en el día de hoy. Precisamente hoy. El día en que había de dilucidarse si la Liga permanecería un año más en Barcelona o se marcharía camino del Santiago Bernabeu. No es mi intención frivolizar con la salud de nuestro monarca, pero el corazón de casi toda la España futbolística estaba esta noche en otro sitio.

Concretamente en dos escenarios fundamentalmente: el sevillano barrio de Nervión y el madrileño paseo de la Castellana. Las espadas en todo lo alto. Si al Barcelona le daba por pinchar frente al Sevilla, le podría la Liga en bandeja de plata al Real Madrid.

Pero el Barça es mucho Barça, y cuenta entre sus filas con un genio llamado Messi, que suma más goles que nadie este año. Y con un niño que siempre que sale cumple, de nombre impronunciable. Y con un canario al que nadie le ve nada, pero que ha marcado en todas las competiciones, y que se sumó a la fiesta ya en el segundo tiempo... La Masía funciona. Y mientras, el Madrid no podía pasar del empate frente a los Leones.

Pero el fútbol es mucho fútbol. Si la primera parte fue favorable para el Barcelona, la segunda fue muy diferente. El Sevilla se sacó la presión blaugrana, con uno menos, y se acercó peligrosamente en el marcador. Dos a tres, y el Madrid comenzó a creer en el Sevilla más que en sí mismos, y se metió de lleno en el partido... y de que manera. Hasta cuatro goles más le cayeron a Gorka Iraizoz. Hasta uno de los grandes petardazos de esta temporada, el galo Benzema, quiso ser parte de la fiesta, en el cinco a uno que reflejó el electrónico del Santiago Bernabeu.

Y a todo esto, en Jerez de la Frontera se fraguaga un milagro. Si hace una vuelta se le hubiese preguntado a cualquier aficionado al fútbol cuál era su favorito para el descenso, diría que sin duda el Xerez. Un Xerez que ganaba 3-2 al Zaragoza y tiene claras opciones de salvarse, siempre y cuando sea capaz de vencer en el Reyno de Navarra en la última jornada liguera. Una jornada que se prevé apasionante, porque no hay nada decidido, ni por arriba, ni por abajo. Una jornada que deseamos, pueda disfrutarla Su Majestad don Juan Carlos.

Excesos

Estoy algo decepcionado conmigo mismo. Con lo complicado que es perder peso, voy y me pego dos semanas sin hacer otra cosa que comer y beber (sobre todo beber), sin moverme lo más mínimo. Evidentemente un par de kilos, de esos que cuesta tanto perder, han vuelto a un sitio que han adoptado como el suyo natural. Maldita sea.

A partir de mañana toca volver al desayuno desnatado, al almuerzo sin alardes, a pasar de la merienda, a cenar queso fresco, a dejar la cerveza (ay, mi rubia que te voy a echar de menos) entre semana, a cambiar la Coca Cola por la ligth (y que no me jodan, no saben igual)... Y por supuesto, toca volver al footing nocturno, volver a sentir esos pinchazos insufribles en las piernas los primeros días, esa sensación de ahogo los primeros minutos, y volver a sudar la gota gorda. Todo sea por cumplir el objetivo.

Sin embargo, pese a todo lo que me espera ahora, puedo decir a boca llena que no me arrepiento de haber cometido tantos excesos. Han sido dos semanas que bien han valido pagar el precio que a partir de mañana se me va a cobrar.

La magia de abril

Ay la primavera. ¿Qué tendrá la primavera? Los pajarillos cantan hermosas baladas, las mariposas revolotean envolviéndolo todo en un hálito mágico y las hormonas liberan todo lo que tienen que liberar. Con estos ingredientes, tenemos el caldo perfecto para que los sentidos se desaten, nazcan las pasiones y el amor y el desamor jueguen su interminable partida de ajedrez, sobre el mágico tablero que es la Feria de Sevilla.
Una semana al año, en la que la primavera hace de las suyas. Las pasiones florecen cual azahar en los naranjos, y no avisan. Muchas veces, éstas no son correspondidas. De hecho son más bien absurdas, pero hay personas que impactan en el centro neurálgico del corazoncito de algún que otro pobre infeliz. Pobres infelices que suman una nueva decepción a su larga lista de fiascos, simplemente por no tener un rasero adecuado a la hora de medir las endorfinas.
Otra veces, la cosa es diferente. Al menos aparentemente. Los detalles y arrumacos se suceden como las horas en la vida, de manera que parece imposible detenerlos. Hasta que el reloj se detiene, de manera prematura. Afortunadamente, al no haber alcanzado su máximo esplendor, el duelo es menor que si las raíces hubiesen penetrado profundamente en el subsuelo de los sentimientos. Algo tan maravilloso como es la ilusión del comienzo, se transforma en la amargura del final. Luna de hiel que le llaman.
Pero no siempre yerra Cupido a la hora de lanzar prematuramente sus flechas. Hay contadas ocasiones en las que la diana es tan clara que sobra todo lo demás, y universos paralelos se fusionan, para crear una nueva realidad más grande que todo lo que sus ocupantes conocían hasta entonces.
Y no, querido lector, hoy no hablo de mí mismo. Hablo de la magia de la una semana al año en la que todo está permitido en el juego del querer.
Me voy a apoderar de una frase que un ávido guionista puso en boca de Hugh Grant en la película Love Actually para ir concluyendo:

La opinión general da a entender que vivimos en un mundo de odio y egoismo, pero yo no lo entiendo así. A mí me parece que el amor está en todas partes. A menudo no es especialmente decoroso ni tiene interés periodístico, pero siempre está ahí. Padres e hijos, madres e hijas, maridos y esposas, novios, novias, viejos amigos… Cuando los aviones se estrellaron contra las Torres Gemelas, que yo sepa, ninguna de las llamadas telefónicas de los que estaban a bordo fue de odio y venganza; todas fueron mensajes de amor. Si lo buscáis, tengo la extraña sensación de que el amor, en realidad, está en todas partes.

Con el mejor presentador de España hemos topado

Desde este humilde rinconcito de Internet, quiero enviar todo mi apoyo a uno de los personajes más carismáticos y güenagente que pulula por este país de locos que es España. Miguel Ángel Rodríguez, "El Sevilla", vocalista de Mojinos Escozíos, monologuista, showman. Y quiero mostrarle mi apoyo porque Jorge Javier Vázquez, el mejor presentador de España según los Premios Ondas, pide una indemnización de 250.000 euros y que se congele el sueldo del líder de Los Mojinos en su próxima aparición televisiva (Mira Quien Baila). Todo por un monólogo que el polifacético Sevilla interpretó en un programa en la cadena COPE.

Que una persona que se ha reído de media España, ha despreciado, vilipendiado y escupido sobre tal cantidad de personajes que ni el mismo podría contarlos, se atreva a tal salvajada es, cuanto menos, bochornoso. Pero conociendo como funciona la justicia en España, el pobre Sevilla debe estar temblando. Ánimo Sevilla, que con el mejor presentador de España hemos topado.

Rafa Baena, de la nada, a la élite

Su aspecto de coloso, sus 191 centímetros de altura y sus 130 kilos de peso podrían hacer pensar que se trata de un profesional de la lucha libre. Sin embargo, Rafael Baena González es uno de los jugadores más determinantes de la Liga Asobal. Ídolo de la afición del Antequera, ha sido el primer componente del plantel malagueño en vestir la elástica de la selección española. Su ascenso ha sido meteórico, ya que hace a penas dos años era un jugador desconocido para el gran público.

Comenzó en el Balonmano como la mayoría de jóvenes que se inician en este deporte, por casualidad. “Al principio jugaba al fútbol igual que todos los niños porque es lo que tienes más a mano y es lo más fácil de jugar. Un día probé con unos compañeros de clase que estaban en el balonmano, y me di cuenta de que se me daba un poco mejor que el fútbol. También por mis condiciones físicas tenía más facilidad para jugar al balonmano”. A partir de ese momento su ascensión fue meteórica, siempre con Rolando Uríos como espejo en el que mirarse, pese a haberse iniciado algo tarde en el deporte de que años más tarde sería un referente.

Empezó en las categorías inferiores del Estepa, su ciudad natal, donde permaneció hasta el primer año de categoría junior. Por motivos de estudios se trasladó a la capital hispalense, y continuó jugando en el Dos Hermanas. Pero los problemas económicos hicieron que dejase el conjunto nazareno. Rafa se disponía para fichar por el Puente Genil, bajando una categoría. Pero en el último momento surgió una oferta del Palma del Río, también de Primera Nacional.

Uno de sus antiguos compañeros en el equipo palmeño, José Antonio Biedma, dice de él que “yo ya era de los jugadores veteranos y él estaba empezando, pero ya se le veían maneras”. En Palma del Río pasó los siguientes cinco años, en los cuales logró el ascenso a División de Honor B.

En 2008 fichó por el Antequera, dando así el salto a la Liga Asobal. Los comienzos en el equipo de La Vega de Málaga fueron duros, según reconoce: “Me costó bastante trabajo adaptarme porque los primeros partidos no jugaba nada, me quedaba fuera de la convocatoria. Tuve que pasar aquí un tiempo de adaptación porque no conocía la categoría, no conocía el equipo y estaba un pocoperdido”. Sin embargo, en la segunda vuelta comenzó a disfrutar de minutos, destapándose como un verdadero prodigio en el pivote. En su primer año en la élite anotó 98 goles, consolidándose como el jugador de referencia del Antequera.

La presente temporada, ya consolidado, está siendo la demostración de que lo del año de su debut no fue un espejismo. Sus grandes actuaciones le valieron la llamada del seleccionador nacional, Valero Rivera, para disputar un partido amistoso contra todopoderosa selección de Francia. La llamada de Valero le pilló por sorpresa “porque nunca había ido en ninguna categoría. Venía haciendo buenos números, buenas estadísticas y sabía que podía estar en el grupito de gente que podía ir, pero siempre es una sorpresa. Fue una experiencia muy positiva, un orgullo increíble y es lo más grande que me ha pasado como deportista”. Sin embargo, su nombre no aparece en la lista de elegidos por el seleccionador para el europeo de Austria. Al respecto, voces autorizadas dentro del mundo del balonmano, consideran que se trata de un error, ya que está considerado como el mejor pivote ofensivo del país. Al verlo jugar se confirma esa máxima: poderoso en el disparo, requiere de dos contrarios siempre cerca para tapar su poderoso físico.Pese a todo lo conseguido a sus 27 años, se muestra humilde y considera que aún tiene que seguir creciendo: “Sigo aprendiendo día a día e intento aprender cada día más. Es el segundo año y creo que tengo quemejorar mucho todavía. Espero que este año salgan bien las cosas, que sea el de consagración. Ir a más concentraciones de la selección, intentar hacerme un hueco ahí en el grupo de la selección”.

A pesar de saberse un jugador cotizado, no se plantea el salto a un club de más entidad que el Antequera: “Yo aquí estoy bien. Soy de aquí al lado. El equipo está bien y podemos meternos en Europa. El club y la ciudad están apostando por el balonmano”.

Respecto a la situación actual en la que vive el Balonmano en España, considera que los recursos para fomentar el Balonmano son insuficientes. “Por parte de los medios de comunicación por ejemplo se podría apostar un poco más. Hace unos años el baloncesto estaba ahí con el balonmano en segunda posición. Ahora elbaloncesto nos ha dejado atrás”. No obstante, él es feliz con el deporte que le ha dado la oportunidad de estar en la élite. Un deporte en el que aún le quedan muchas cosas que decir.

Cajonazo

Muy triste la actitud de RTVA con respecto al Carnaval de Cádiz. Hay gente más allá del peaje que ama la fiesta grande gaditana, y no podemos seguirlo con facilidad. La ronda de preliminares, como viene siendo habitual, ha sido retransmitida por Onda Cádiz en televisión, y por Radio Andalucía Información. Pero a partir de cuartos, los derechos los tiene en exclusiva la televisión autonómica.

Y aquí es donde viene el agravio a la fiesta con más arte de nuestra bendita tierra, que se llama Andalucía. A los genios que programan la parrilla de Canal Sur no se les ha ocurrido otra cosa que retransmitirlo en falso directo.

Las sesiones de Carnval dan comienzo a las nueve de la noche, pero la televisión de todos los andaluces comienza la restransmisión a las diez y media. Hora y media después de que arranque la sesión. Sesiones que en cuartos pueden llegar a durar más de cinco horas. Es decir, las retransmisiones pueden acabar pasadas las tres de la madrugada... cuando la gente suele tener la mala costumbre de madrugar para ir al trabajo - que mire que son malajes, a quién se le ocurre hacer semejante barbaridad -.

Canal Sur vuelve a cubrirse de gloria. Mientras que no falte un día Arrayán, ellos son felices. Y mientras a los espectadores, que les den. Cuando se comete una injusticia con una grupación en Carnaval tiene un nombre muy concreto. Al igual que lo que ha hecho la televisión autonómica con los amantes del Carnaval: un señor cajonazo.

Más que una chirigota

Causaron un revuelo enorme cuando dijeron que se iban a presentar al concurso de agrupaciones de Carnaval del Gran Teatro Falla. A nadie le entraba en la cabeza que un grupo de artistas sevillanos montase un chirigota y se lanzase a la aventura. Sin embargo, ayer vencieron todos los recelos que habán levantado. Los Pre-paraos pusieron en pie al coliseo gaditano, que coreó eso de "esto si que es una chirigota".

Y tras esta aventura, encabezada por el periodista de Radio Marca Fede Quintero, no tiene fines pretenciosos, no pretenden ganar, ni imponerse a otras agrupaciones, sino pasar un buen rato y llevar a cabo una obra solidaria. Y es que todos los beneficios que obtengan en sus actuaciones irán destinados a obras benéficas.

Pese a las tablas que tienen los componentes de esta chirigota - entre los que se encuentran el Moranco César Cadaval, José Manuel Soto, Pepito el Caja o el director deportivo del Sevilla, Monchi -), los nervios eran patentes. Los nervios estaban a flor de piel, y se notaba. En Canal Sur Radio, Juan Manzorro comentaba que le habían confesado que si llegan a saber el trabajo que tiene montar el grupo, se lo hubiesen pensado dos veces.

A la hora de la verdad, actuación soberbia, cargada de golpes que se sucedían uno tras otro, y que llegaron a su culmen con la aparición de Jorge Cadaval - el otro Moranco - caracterizado como la alcaldesa de Cádiz, Teófila Martínez. Tras finalizar su repertorio, lágrimas de emoción. Lo habían conseguido. Habían pisado las tablas del Falla como otra agrupación cualquiera. Y gustaron. Mucho. Ahora queda esperar el veredicto del jurado. Y si las cosas van como tienen que ir, esperamos verlos en las siguientes rondas.

Ustedes si que valeis.

A la última moda

La gente se aburre mucho. No queda otra explicación. Desde hace un par de días - quizás más, yo me percaté ayer mismo - circula una moda por las redes sociales españolas la mar de curiosa. Las féminas colocan en su estado un color y un país, así, como el que no quiere la cosa. Y lo más gracioso es que lo hacen para reírse de los pobres de sus contactos masculinos.

Pero hay que ser justo, sólo una parte del invento es para cachondearse de nosotros. Vayamos por partes. La iniciativa de los colores partió como una iniciativa solidaria, para concienciar a las mujeres contra el cáncer de mama. La idea era bien simple, poner en el estado el color del sujetador que llevasen puesto en ese momento. El mensaje original partió de Facebook, pero rápidamente se expandió también a Tuenti. He aquí el mensaje original:

"Estamos jugando a un juego, tonto pero divertido! Pon el nombre del color de tu sujetador en tu muro, sólo el nombre, nada más (donde se pone lo que estás pensando) y copia y envia este email a todas tus amigas, sólo mujeres. Veamos hasta dónde llega...hasta dónde lo podemos transmitir y expandir el juego, y concienciar a la gente sobre el cáncer de mama, mientras dejamos que los hombres se pregunten por qué tenemos un color en nuestro 'status'. Divirtámonos un poco".

Pero el juego se acabó pillando, y la mente femenina, que por mucho que me digan, está llena de maldad, siguió elucubrando cómo martirizar a sus contactos masculinos. Así surgió la cadena de los países. La idea, un poco más retorcida que la otra, era poner un país en función de si la chica estaba soltera, enamorada, no correspondida...

"Bueno chicas, empezamos de nuevo. Necesitamos algo nuevo para reirnos de los Chicos ya que la mayoria ya ha pillado de que va el juego de los colores. Aquí teneis material nuevo.

Soltera = Inglaterra

Enamorada = Alemania

Amor no correspondido = Francia

Con pareja = España

Sin pareja pero feliz = Italia

Mándalo a todas las chicas de tu lista. Debeis poner en vuestro estado el país que corresponda"

Las chicas se han divertido a costa de nosotros, pero no han caído en la cuenta de que más tarde o más temprano a algún chaval que esté en su casa aburrido se le ocurrirá la venganza. Pero no tengais prisa, ese es un plato que se sirve frío.